Это - не фанфик, не зарисовка. Это мой бред наяву. Я думаю, и у вас такое бывало. Обработки и вычитки уж точно не будет.
Смогла бы я человека убить?.. Не знаю..
..Вижу как наяву..
- Ты, бл*дь, ты.. Думаешь, умная? Лююбят тебя, да? А ты просто шавка. Подсосница. Нихрена не делаешь, все тебе в руки плывет! А я..
Дальше я уже не слушаю. Это - по-настоящему обидно. Потому что все действительно плывет мне в руки. И потому что я, в отличие от тебя, подумала, высказываю свое мнение, а не хамлю и не стелюсь. За то и ценят. А бл*дь здесь как раз ты.
Мутная пелена встает перед глазами, и это не слезы - как было тысячу раз до этого. Она не кровавая, эта пелена, просто зрение как будто говорит: тебе и без меня сейчас чувств хватает.
Классный час. Столы составлены вместе - празднуем днюху очередной звезды класса. Той самой. На столе - пустые пластиковые стаканчики, салфетки и торт. И еще небольшой нож, липкий и сладкий от белкового крема. Вот его я и хватаю.
Мгновение: передумаю? Ха, как же! Уже не могу отступить. Просто - не могу. И настолько же сложно.
Но нож уже в руках, и я в двух шагах от обидчицы. Подлетаю к ней, и начинается какая-то муть - будто замедленная съемка. "Нет. Нет. Нет! Не могу.." Хочется зареветь - нельзя. Теперь - еще нельзя. Надо решать.
Нож держу обычным хватом, самым простым. И направляю его в живот. Я не хочу убить, я хочу причинить боль. Ударить. А еще - чтобы липкого, грязного страха было больше, чем крови. Но я не умею резать. И боюсь ответственности за свой поступок. Поэтому - бью, только разжимаю кулак. Не сильно - так, чтобы кончик лезвия уперся ее тонкую блузку, надавил на кожу, а моя ладонь - заскользила по рукояти, по лезвию. Сжала его. Всем телом я рванулась к ней, когда била: я чувствую, как кончик моего носа щекочут ее выбеленные волосы. Надо поставить точку, чтобы можно было отступить. Надо сделать что-то, чтобы не заплакать. Или чтобы можно было разрыдаться прямо здесь, при всех. И я громко смеюсь ей на ухо.
Я порезалась сама, но это ничего. Я чувствую оцепенение этой стервы. И я довольна тем, что смогла это сделать. Смогла напугать.
Быстро отодвигаюсь от нее - боюсь ответного удара. Не от нее, так от парней. Они физически сильнее. Что сделать, чтобы они меня не тронули? Размахивать ножом? Глупо. За моей спиной никого нет. Думать о Вайлет было бы глупостью - она сама меня боится.
Правая рука - липкая и соленая, сладкий крем и кровь. Я все еще смеюсь. Безумными, наверное, глазами оглядываю класс. Они не знают, что делать. А девка - приходит в себя. С ее губ сыпется мат и угрозы: я - истеричка, тварь, по мне психушка плачет. А я смеюсь. Думаешь, я не знаю? Это я говорю вслух. И меня это вполне устраивает. Она хочет кинутся на меня, но в руках - нож. Ко мне движутся одноклассники - не все, те, кто знал меня раньше - остались. Они не тронут меня - знаю. А вот ее приятели попытаются меня скрутить. Единственный выход - сбежать.
Сумка за плечом - повезло. Нет, не так - я знаю, что она здесь, иначе бы не бросилась, потому что такие мелочи в мою голову приходят самыми первыми. Лучший путь - правым боком в узкий проход между партами (там тот, кто не станет меня ловить), потом быстро развернуться и драпать из кабинета как можно скорее. Успею? А разве есть варианты?
Рывком - к парте, протискиваюсь, цепляя парты, разворачивая их за собой, синяки потом считать буду, главное - не тормозить. Дальше - бегом к выходу. У выхода - бросаю на пол нож и налево по коридору. Прямо до лестницы, потом скатываюсь вниз по ступенькам. Налево, налево, вперед, налево - выбежать из школы. За мной бежит только один - а мне и его хватит.
Потом как в своих старых снах - убегаю, пытаясь запутать его. Не знаю, не помню как - убегаю.
Я где-то где можно перевести дыхание, стереть сухой салфеткой крем, слизать кровь. И набрать номер.
- Алло.. Привет. Можно, я приеду к тебе сегодня? Я боюсь идти домой... кажется, я... я сделала глупость...
И зарыдать, защелкивая слайдер.
Потом я переведу дыхание и позвоню снова. Но это будет чуть позже.
..Смогла бы я человека убить?.. Нет.