Так пусто - не хочется ничего.
Не хочется жить. Не хочется радоваться. Не хочется спокойствия. Не хочется умирать. Не хочется ничего.

Есть одно желание. Мечта. Вот она, перед глазами, скользит по коже, иголками по позвоночнику.. Я хочу - крылья. Большие белоснежные крылья.
Чувствую, как что-то между лопаток жжет огнем. Не знаю, что легче - выгнутся от боли дугой или не двигаться вовсе, терпеть, сжав зубы. Боль. Боль. Боль. Она сжигает всю меня, окатывается огромной волной, сжигает тело, начиная отчего-то с головы. Волна уходит - и остается только комариный зуд у лопаток. Маленькая мерзкая боль. Боль. Боль. И пустота. А потом - холодные, гладкие белые перья касаются кожи, ложатся на плечи, обжигают холодом. Боль. Холод. Холод я люблю - мне спокойно и легко, только тело не согласно, оно дрожит, пальцы на ногах сжимаются, сворачиваюсь в клубок. Но все равно больно. Слабое, беспокойное движение воздуха за спиной. Холодно. Стойте! Это ведь мои крылья - я разворачиваю их - правое трется о землю, я лежу на правом боку, - пробую взмахнуть. Получается. Получается! Снова окатывает волной холодного воздуха. Я сажусь. Медленно становлюсь на четвереньки, потом - пытаюсь устоять на ногах. Крылья тяжелые и мешают. Я махаю ими все сильнее, и волосы разлетаются, закрывают глаза. По траве бегут волны. Все сильнее и сильнее взмахивая крыльями, я разбегаюсь и прыгаю - и на пару секунд зависаю в воздухе. Потом тяжело падаю на траву. Чуть отдышавшись, улыбаюсь - теперь все получится. Получится взлететь.

Только зачем? Подняться в воздух - несомненно чудесно, волшебно. Только зачем? Чтобы смотреть на этот мир? Не хочу. Чтобы жить не так, как все? Не хочу.. Зачем? Не знаю.. Я не хочу думать об этом.
Так просто - так пусто.

Какая разница зачем? Я просто этого хочу.